Нам написал Леонид (имя вымышленное). Ему 18 лет. Студент на юге России. Учится на программиста. Написал письмо о страхе, сомнениях и праве задавать вопросы, даже когда вокруг говорят, что их задавать нельзя.

— Мне больно от осознания, что смерть человека в России становится безнаказанной, почти легальной. Осуждённые, чьи преступления были связаны с убийствами и воровством, продолжают это делать на свободе благодаря Путину. Меня и ещё многих людей это пугает. Но ещё сильнее пугает то, что говорить об этом ты не можешь — тебя либо осудят близкие, либо посадят в тюрьму.

Я не хочу, чтобы моё будущее было предопределено, словно по сценарию. В колледже всё чаще проходят провластные мероприятия и уроки, которые буквально оправдывают преступления, и все говорят, что у нас всё хорошо и что это нормально.

Это нормально? Я в последнее время часто кручу этот вопрос у себя в голове. Я считаю, что нормально — сомневаться, когда тебе настойчиво говорят, что сомневаться нельзя. Ненормально — делать вид, что ты этого не замечаешь, если внутри всё кричит об обратном.

Я ловлю себя на том, что учусь молчанию быстрее, чем своей профессии. Учусь подбирать слова, не задавать «неудобных» вопросов, вовремя отводить взгляд. И от этого становится ещё тяжелее: будто предаёшь не кого-то, а самого себя. Нам говорят, что так безопаснее, что так «правильно», что со временем я пойму и привыкну. Но разве привыкание к несправедливости — это взросление?

Я не хочу ненавидеть свою страну. Я хочу иметь право любить её честно — без самообмана, без обязательных аплодисментов, без страха за мысль, сказанную вслух. Я хочу будущего, которое строится выбором, а не инструкцией. Хочу, чтобы ценность человеческой жизни была не лозунгом, а фактом, не предметом дискуссии, а основанием всего остального.

Если это и есть «норма», то почему она так ранит? И если это не норма — значит, я не один. И значит, пока я умею задавать этот вопрос, во мне ещё есть что-то живое.

#нетвойне

P.S. У меня нет опыта и большого понимания в написании стихотворений, но вот:

Коварство безумия
Не падает ни капли дождя —
Тоску в груди они храня.
Бегут из домов, с родины своей,
Бегут от пуль и кровавых окопов глубоких,
От городов, превращённых в пепел,
От тысяч убитых —
Родных и близких.
Бегут, зная, что их дом врагами засел.

Они знают — теперь не вернуть
Своих отчизн, былой мир,
Окутанный коварством безумия.
Нет свободы и права на жизнь,
Нет веры, и не вернуть справедливости.

В глазах их боль, в сердцах их крик,
Застывший ужас, каждый миг.
Им не забыть, им не простить,
Как можно дальше им бежать, чтоб жить.

Куда же денутся жертвы жестоких побоищ?
Могут ли забыться убийства храбрых людей?
Меняется ли память и разум на богатства сокровищ?
Увидят ли ещё судьбы разбитые мира добрей?